“嘶——”。，肢骸都浸泡绵软力的虚。，却感觉到何反馈；想抬腿，连丝肌牵动的知觉都没有。？，他脑深处起圈圈涟漪。，刺耳的刹声，那个惊恐扭曲的脸。，我被那两个狗男害死了。
这个认知让他浑身颤，随即涌股冰冷彻骨的恨意。

可紧接着，困惑如潮水般淹没了愤怒—如已经死了，为何还有知觉？

他努力撑眼皮。

预想医院的顶棚没有出。

取而之的，是褐交杂、用旧报纸层层糊的花板。

昏暗的光，那些密密麻麻的繁铅字模糊片蠕动的，像是某种声的咒语。

股霉味混杂着尘土的气息钻进鼻腔，刺着他迟钝的感官。

这是哪儿？

身的感觉始缓慢复苏，像冻土初春阳光逐渐解冻。

先涌来的是饥饿，种从胃部深处蔓延的、近乎灼烧的虚空感。

紧接着是麻木，仿佛肢被灌满了铅水，沉重而僵硬。

他尝试活动颌。

“咔”的声轻响，未使用的关节发出生涩的抗议。嘴巴能张了。

然后是指尖，右食指蜷缩，粗糙的皮肤擦过身硬邦邦的板，发出沙沙的摩擦声。

这触感对劲。他原本的因为常年坐办公室，掌柔软，指节纤长。

可此刻指尖来的，却是厚厚的茧和粗粝的纹理。

这是我的。

这个认知让他头紧。

他深气，凝聚起部意志，尝试抬起臂。

肩膀的肌先是阵酸痛，随即股陌生的力量从骨骼深处涌出，那是长期力劳作才能锤炼出的结实与韧劲。臂抬起来了，空颤。

这是我的身。

恐慌如草般疯长，但很被求生本能压了去。

路正迫已冷静来，寸寸地移动肢，感受这副躯壳的轮廓与限。

像是个刚学控木偶的蹩脚艺，每个动作都笨拙而滞涩。

间昏暗缓慢流淌。知过了多，或许两，或许更，他终于能勉支撑起半身，靠冰冷的土墙。

顾周。

这是间过二米的屋。墙壁斑驳，糊墙的报纸泛卷边。

唯的光源来悬房梁的那只灯泡，昏、弱，多瓦的样子，空气晕圈圈黯淡的光晕。

张破旧的木桌紧挨着铺，桌散落着几本装书和支秃了的笔。

穿越了。

这个词从记忆深处蹦出来，带着说才有的荒诞感。

可眼前的切都冷酷地印证这个事实，没有医院，没有抢救设备，没有二纪何悉的痕迹。只有这间破败、古旧、散发着贫穷气息的屋子。

原主的记忆呢？

路正闭眼睛，努力脑搜寻。

片空。没有画面，没有声音，没有这个身过去生的何片段。

就像有粗暴地擦除了硬盘的所有数据，只留具空荡荡的躯壳。

他缓缓挪动腿，脚掌触到冰冷的地面。

试探着站起来，膝盖软，差点摔倒。

他连忙扶住沿，稳住身形，然后翼翼地迈出步。

脚步虚浮，却异常沉稳，这腿显然习惯了负重与奔。

他狭的空间来回踱步，让肌重新悉行走的节奏。

走到桌边，余光瞥见头枕露出纸张的角。

是封信。

纸张粗糙，边缘已经磨损起。

他捏起信纸，到昏的灯光。

繁字。竖排。从右向左。

他的目光落头的称呼：

“正華吾弟鑒：”

跳莫名了拍。

“別來數月，音訊阻隔，未知家鄉切安否？兄隨軍，已歷寒暑數度。戰事膠著，槍炮之聲絕於耳，每念及故炊煙，未嘗潸然淚……”

字迹工整，甚至称得清秀，但笔锋转折间却透着种紧绷的力道，像是写字的力控着颤的。

路正速扫过那些文绉绉的问候与家常，目光终定格信末：

“近峰有命，將南調駐防。風聲緊，若時局有異，恐書信再難達。弟獨家，務謹言慎行，切莫與爭執，低調度，保身為要。”

“臨書倉促，盡欲言。”

“兄 正國 書”

“民國七年冬月廿”

民七年。

路正的呼停滞了瞬。他脑速算，民纪年加年。4年。冬月，农历月。阳历应该是二月末，或者……

4年底。

他猛地抬起头，仿佛能透过糊满报纸的墙壁，到面那个动荡而危险的界。

4年底，战役已经打响，民党兵败如山倒，解就眼前。

而这个身的，路正，是央军军官。

此刻正随部队调动，即将南撤。

“够倒霉的，”路正喃喃语，声音干涩沙哑，像是许未说话，“原主留给我个4年加入军的。”

这是什么局？活脱脱的作死剧本。

他把信纸捏得更紧，粗糙的纸张边缘硌着指腹。

个军军官的亲属，即将解的地区，论这是方还是南方，都意味着穷尽的麻烦。审查、怀疑、牵连，甚至更糟……

冷汗顺着脊背滑。

他需要更多信息。这个身是谁？什么的？住哪？周围是什么境？有什么社关系？所知。

信纸簌簌发。

路正盯着那几行字，每个繁字都像烧红的烙铁，烫着他的眼睛。

民七年，军军官，南调驻防……这些词串联起，4年底的空，异于张催命符。

“能留……”他喃喃语，声音干涩得像砂纸摩擦，“这信绝对能留。”

指始受控地颤。他用力咬紧牙关，捏住信纸的两端，撕。

“刺啦！”

纸张破裂的声音寂静的屋子格刺耳。

他像疯了似的，把信纸对折，再撕，再对折，直到掌只剩把参差齐的纸屑。可这还够。

万有拼起来呢？万纸屑还能辨认出只言片语呢？

他跌跌撞撞走到桌边，抓起那个粗陶碗，把纸屑扔进去。。

路正这才长长吐出气，可脏还胸腔狂跳。

得毁尸灭迹。

这个词冒出来，他打了个寒颤。

前他连只鸡都没过，却本能般地始清除“证据”。

冷静，须冷静。

他迫已站直身，顾这间陌生而危机伏的屋子。

还有什么？还有什么要命的西？

目光扫过斑驳的墙壁、破旧的家具，后定格靠窗的那张方桌。

个木箱子。

，约莫尺见方，墨绿的漆面昏灯光泛着幽暗的光泽。

那颜……路正眯起眼，底升起股祥的预感。

像寻常家用的漆，倒像是……

他慢慢走过去，脚步虚浮。越是靠近，那股寒意就越重。箱子没有锁，搭扣松松地挂着。

悬箱盖，停顿了几秒。

打，可能万劫复。打，就是掩耳盗铃。

终，他掀了盖子。

眼前。

是比喻。是的有血液冲头顶又瞬间褪去的感觉，闪过片雪花点，耳朵嗡嗡作响。

他得扶住桌沿，才勉站稳。

箱子，安静地躺着台机器。

属机身泛着冷光，整齐的旋钮和按键，旁边蜷曲着的耳麦，还有本巴掌的密码本，封面没有何字样。

发报机。

虽然前只物馆和剧见过，但他绝认错。这是台军用便携式发报机。